Свечи умирают... - Жизнь свечи - стоит этого.
Вот сейчас я пишу...
...но я даже не знаю, что написать.

А за окном опять снег... А внутри бьется и кричит - не хочу так! Я не хочу этой серости, загоняющий мозг в туман беспросветности, этой промозглой осенне-зимней холодной сырости, заставляющего ощетиниваться навстречу любой попытке отогреть, я не хочу чувствовать себя до безумия одинокой среди множества тех, кто вокруг, может даже рядом, но не близко... Я не хочу ругаться только для того, чтобы не заплакать, я не хочу видеть в зеркале свои пустые глаза, я не хочу этого - но я не могу не смотреть. Видимо, в этом есть что-то, что позволяет мне выжить - может быть то, что где-то в глубине пустоты живет и не находит выхода моя радость, моя любовь - где-то там, далеко. А я делаю еще один шаг по усыпанной осколками дороге - вперед, переступая через себя. Память причиняет боль... Но она - это я.

          "Мы кому-то нужны, даже если не можем забыть.
          Мы чего-то должны, урывая у смерти мгновенье,
          Исступленно желать... Исступленно кого-то любить.
          И, себя преломив, перед кем-то вставать на колени..."

Серебряная строчка вьется по черному бархату, стремясь к своему неизбежному концу... И снова куда-то идти, и снова что-то делать... Просто для того, чтобы не сойти с ума. Зеркала - бесконечные отражения: было, есть, будет. Наверное, что-то есть в этом - блуждать в несуществующем лабиринте, выискивая и собирая по кусочкам себя. Опять. Снова. Как всегда. Вся наша жизнь - лист Мёбиуса...

Я сказала так много... ...но так и не узнала, что же хотела сказать.

Эпилог

А ведь это даже не депрессия - просто усталость... Ей осталось немного - считанные часы. Если бы не сознание, что она еще вернется - наверное, чтобы я не чувствовала себя такой непроходимо счастливой. И ведь это действительно так (задумчиво улыбаясь)

P.S. А еще я только что заметила - пишу в дневник строго через день. К чему бы это? (задумчиво)